Sócrates hijo de la gran puta II

(... Continuación)
Hablando de graffitis y demás inscripciones encontradas en algunos de los WC-s que he pisado en esta vida, hemos llegado hasta la resolución de este primer relato.
Volviendo al principio, recuerden que me encontraba paseando por la biblioteca cuando mis ojos se posaban en cientos de lomos de libros atractivos. Continúo mi camino, y como ser rutinario, autómata y mecánico, me siento como de costumbre en la silla desde la cual tecleo, por ejemplo, estas líneas. Una mesa de madera, clara, excelente para darle rienda suelta a nuestra imaginación cuando nadie nos ve, llena de pensamiento y reflexiones. Difícil de adornarla en época de exámenes, ya que el recinto se pobla de estudiantes resacosos con legañas, intentando ocultar nuestras ojeras matutinas.

Allí, sentado, sin abrir los libros todavía, tengo la oportunidad de echar un vistazo al mosaíco de chorradas, incongruencias, máximas y obras de arte que se abren ante mis ojos. Un amalgama de aportaciones que configuran el jeroglífico: “Pedrola, 605377760, tía cachonda busca sexo”; “Lepanadis, Messocco, Cedier”; “Enric, t’estimu”; “Sócrates, hijo de la gran puta”. Primero, una patraña; después, un estudiante que, aventuro, pueda estar bajo los efectos del alcohol; en tercer lugar, un/a enamorado/a; y por último... “Sócrates hijo de la gran puta” (escrito a boli, en un recuadro que llama la atención, para que se hagan una idea).
Las hipótesis son tan libres como arbitrarias. La mía es que un estudiante de genero masculino, probablemente de primero de la licenciatura de Historia, que abandona a duras penas la adolescencia y en un arrebato de pseudo-sublevación juvenil, decide desencadenar su ira y descontento con el citado gran... gran... gran... no sé que (ni él lo sabe). Agobiado ante su último examen, decide abrir su libro para comenzar a estudiar el examen que tendrá dentro de 48 horas. Grecia, los pensadores Helenos, filósofos modernos, imagínense...
- ¡bah! imposible de estudiar toda la materia en dos días – susurra el joven, mientras se acuerda de la final de Champions que esta noche no se perderá bajo ningún concepto.
Y mirada gacha, cierra el libro dando un suspiro y coge su boli para plasmar su enfado e insatisfacción con esta sociedad. La culpa es de... ¡Sócrates!, sin lugar a dudas. Gana tiempo, o lo pierde, según se mire, escribiéndo con ahínco en la mesa, y mira el reloj para cerciorarse de que por lo menos lo ha intentado: ha permanecido sentado 45 minutos que le han servido para darse cuenta de que la empresa es imposible. Habrá otras oportunidades.

Lo admito, es una historia un tanto fatalista. Pero como decía, no se crean que es la única y verdadera. Ni mucho menos. Piensen en esa frase, “Sócrates hijo de la gran puta” (con tilde incluída), mírenla, imagínensela con una caligrafía concreta y den rienda suelta a su ilusión, que es gratis y no perjudica a la salud. A mí se me ocurre otra historia.
Otro apuesto muchacho, también todavía inmiscuído en las desavenencias juveniles tempranas, se sentó en esta misma mesa con un ordenador. Deseaba leer su correo, noticias esperaba. Pulsó el botón de encendido ya en la entrada, para acortar el camino que de su amada le esperaba. Los segundos mientras el ordenador se conectaba, pasaron como siglos de relojes que de ella le separaban. Ahí es nada. Se iluminó la pantalla, y pensó: “en este día de flores y primavera, queda mi vida maravillada”. Corrió para consultar su correo, y con su mirada en la pantalla fijada, leió:
(Continuará...)